— Aš tau sakau, Serioža: arba aš, arba ji! — Galinos Petrovnos balsas plito po virtuvę kaip oro aliarmo sirena.
Sergejus sunkiai atsiduso ir prarado vežimą:
— Mama, nepradėk vėl…
— Tu vis dar su ja?! — ji pakėlė balsą. — Pamiršai, kas tave pakėlė? Kada tu atėjai pas mane kaip šlapia višta-su skylėtais batais, su diplomu ant kaklo ir viltimi akyse?
Anastasija stovėjo prie lango su puodeliu karčios tirpios kavos ir tylėjo. Ginčytis su Galina Petrovna buvo tas pats, kaip šaukti ant virdulio, kad jis nustotų švilpti — bus triukšmas, bet jokios prasmės.
— Tai ne tavo butas, mieloji, — tęsė anyta, nemažindama garsumo. — Tai mano vyro palikimas, ir čia šeimininkas mano sūnus. Tu esi svečias. Supratai?
— Aišku, — ramiai atsakė Nastia, atsisukdama į ją. — Tik šis «šeimininkas» pastaruosius dvejus metus gyvena už mano pinigus. Ir nepamirškite: šaldytuvą, kuris valgo elektrą, tarsi jam trūksta įkrovimo, aš taip pat nusipirkau.
Galina Petrovna įstrigo, bet ne ilgai. Ji visą gyvenimą praleido tarp turgaus žodinių kovų — vieną sekundę sumišimo ir vėl į mūšį.
Pinigai nesuteikia tau teisės vadovauti! Aš jo motina! O motinai vieta šalia sūnaus!
— Tiesiai tarp mūsų lovoje? — garavo Nastia, gurkšnodama kavą. Jis buvo be cukraus, kaip paskutinius du santuokos mėnesius.
Sergejus bandė įsikišti:
— Mamyte, безime be skandalo. Gal kol gyvensi pas tetą Vali?
— Kad aš, Galina Petrovna, gyvenčiau vasarnamyje su ta kvaile, kuri su šunimis kalbasi? Nė už ką!
— Tada važiuokite, — tyliai tarė Anastasija. — Jūs sakote, kad tai ne mano butas. Vadinasi, ir jūsų šeima negali būti.Galina Petrovna teatrališkai plykstelėjo rankomis ir nukrito ant išmatos, vaizduodama auką, paruoštą laužui.Virtuvė akimirkai sustingo. Buvo girdimas tik lašinamas maišytuvas-tas pats, kurį Sergejus pažadėjo ištaisyti prieš tris savaites. Kaip ir liustra salėje, vamzdis po kriaukle ir jų santuoka.
— Tu manai, kad aš nematau, kaip tu jį nuo manęs atplėši? -ипvė pašnibždėjo, pasilenkusi į priekį.
— Aš noriu normalaus gyvenimo, Galina Petrovna. Be muilo operų ryte ir kratų naktį. Be Jūsų kvepalų kvapo mano spintoje ir jūsų kontrolės mano sprendimuose.
— Ką tu sau leidžii?! — šoko moteris, tarsi jos išmatos trenkė elektros srove. — Tu net neturi vaikų, kad paliktum po savęs ką nors vertingo! Koks tavo būstas?!
— Štai ir jis, — šyptelėjo Nastia. — Iš tikrųjų jums ne sūnus brangus,o kvadratiniai metrai. Testamentas-ir namuose. O jūsų meilė — tik dekoracijos.
Sergejus staigiai atsistojo:
— Liaukis! Abu! Mama, nusiramink. Nastia, tu nepadedi.
Ji tyliai pastatė puodelį į kriauklę. Vandens lašai ir toliau krito, tarsi jie skaičiavo paskutinį akordą.
— Aš padaviau paraišką hipotekai, — permetė ji per petį. — Pritarti.
— Ką?! — jie sušuko unisonu.
— Aš važiuoju. Man reikia ramybės. Ir butas, kuriame kvepia svetimomis dvasiomis ir svetima valia.
Ji išėjo iš virtuvės lėtai, atsargiai, tarsi bijotų, kad jei susitrauks — viskas sugrius. Sergejus sekė paskui.
— Palauk, maniau, kad pakentėsi. Mes susitarėme.
— Aš maniau, kad tu vyras, — pertraukė ji. — O ne berniukas, kuris renkasi tarp mamos ir žmonos, kaip tarp troškinio ir dešros.
Virtuvės duryse stovėjo Galina Petrovna. Jos veidas buvo tarsi krištolinis servizas, išlietas vandeniu. Žvilgsnis — tarsi žmogaus, kuriam ką tik nugriovė mylimą kampelį, žvilgsnis.
— Tu išprotėjai, Nastia? Ar pati ištrauksi hipoteką? Tavo amžiaus?
Nastia nusivilko striukę ir apsisuko:
Geriau mokėti už savo pinigus, nei visą gyvenimą girdėti, kad esi svečias. Net jei už tai teks mokėti visą gyvenimą.
Durys užsidarė už jos su kurčia medvilne. O virtuvėje liko du — kurie staiga suprato: viskas jau prasidėjo. Niekas nežino, kur jis baigsis.
— Kur dabar? — Sergejus stovėjo ant slenksčio, pereidamas iš kojos į koją. Ant jo buvo sena juoda striukė, kurios Nastia negalėjo pakęsti: su atplėšta pilimi, trintomis alkūnėmis ir amžinu traukinių stoties kvapu.
— Į žmones, — trumpai atsakė Ji, vilkdama lagaminą su įtrūkimais per laiptų pakopas. — Ira kol kas sustosiu. Tada rasiu kažką savo. Hipoteka patvirtinta, pameni?
Sergejus šaipėsi. Jis nebuvo blogas žmogus — tiesiog visada rinkdavosi mažiausio pasipriešinimo kelią. Ginče tarp motinos ir žmonos, tarp praeities ir dabarties, jis norėjo miegoti.
— Gal paskubėjai?.. Mama atvės…
— Atvės? — Anastasija taip smarkiai juokėsi,kad praeivis atsisuko. — Jos temperatūra visada yra 100 Fahrenheito, ypač kai kalbama apie pinigus.
Ji numojo ranka ir nuėjo prie stotelės. Krepšys daužė per koją, keliai niežėjo, ant sielos — šlykšti tuštuma. Tarsi ištraukė gyvenimo gabalą ir dabar tempia jį į kompaniją su šlepetėmis ir įkrovimu iš telefono.Irina sutiko ją prie durų plastikiniu maišeliu ir atšiauriu gerumu akyse:
— Laikyk raktus. Mano kambarys Laisvas, sūnus Piteryje. Kol nerasite buto, gyvenkite.
— Ačiū, Irišai. Tik laikinai. Kol kas su hipoteka susitvarkysiu.
— Ji pati tai patyrė. Su buvusia mama-penkeri metai po vienu stogu. Tu jos nemušei?
Mintyse — tris kartus per dieną. Kartais su kastuvu.
— Tai normalu. Visi taip pradeda. Kartą mano buvusi anyta man į arbatą supylė krapų-atseit, «sveikatą sustiprinsi». Ir tada paaiškėjo-aš norėjau dirbti traumatologijoje. Per lūžį, taip sakant.
Jie juokėsi. Juokas buvo aštrus, iškankintas, bet jau nebe beviltiškas.
Gamykloje — kaip fronte. Konvejeris gaudė kaip senas šaldytuvas, viršininkai nešiojo su išspaustų citrinų akimis, o valgykloje vėl davė grikių su aliuminio skoniu.
— Klausyk, Nastia, — priėjo Valera iš penktojo cecho. — O ko tu be Auskarų?
— Išsiskyrusi. Beveik.
— Taip? O butą kam?
— Ko?
— Na, jis su mama ten gyvena. Kur tu eini?
— Man pritarė hipoteka. Į studiją. Už Mcado.
Tai beveik Baltarusija. Išprotėjai? Vienas, amžius, sveikata…
— Ačiū, Valera. Ji lankėsi tiesiai poliklinikoje.
— Aš ne iš blogio…
Nastia išėjo. Studija už Mkado — ne Baltarusija. Tai šansas. Kvailas, rizikingas, su palūkanomis ir skolomis. Bet šansas.
Svarbiausia-savo. Be anytos nuotraukų ant sienos, be antklodžių su rožėmis ir amžinais klausimais: «ar šiandien matavai spaudimą?»
Po trijų savaičių ji stovėjo betoninėje dėžėje — savo bute. Butas.
Be durų, su aplipusiomis sienomis, pelėsiais kampuose ir kvapu, tarsi kažkas mirė tiesiai ant grindų. Bet-savo .
— Ką, šeimininke? — paklausė proboras, vyras su Kaukazo karvedžio veidu. — Pradėkime?
— Pradėkime, — iškvėpė Nastia. — Tik be lipnios plytelės, veidrodžiai ant lubų ir Kinų apdaila. Ir jokių шкvių spintoje.
— Kaip pasakysit.
Ir čia pasigirdo skambutis. Sergejus.
— Labas, Nastia. … Mama susilaužė ranką. Nukrito ant laiptų. Sako, tu ją «išmetei» ir dabar tai tavo kaltė.
— Ar laiptai buvo mano? Ar aš ją pastūmėjau? — Nastia griebėsi už palangės, nagai įkrito į betoną.
— Ji pamišusi. Aš vienas. Viskas krenta. Pamaniau, gal grįši?
— Džiaugiuosi, kad pagaliau pagalvojai. Dabar gali sutaisyti čiaupą. Ar jis irgi ne tavo?
— Nastia, mes blogi be tavęs. Grįžti.
— «Mes» — tai tu ar ji?
— Man vienai blogai. Jai irgi, ko gero, aš nežinau.
Tuo metu su trenksmu atsidarė įėjimo durys. Darbininkas įėjo su įrankiais rankose ir kažką kramtė.
— Pradėkime, gražuole?
— Pradėkime, — atsakė Ji į ragelį. — Sergejau, atleisk, Aš užsiėmusi. Turiu remontą.
Ji išsijungė.
Vėlai vakare, suteptas dažais ir pavargęs, Nastia atsisėdo ant palangės. Už lango mirksėjo svetimi langai: kažkur pykdavosi, kažkur vakarieniaudavo, o kažkur tiesiog tylėdavo kartu.
Gavau telefoną. Vienas pranešimas iš Sergejaus: «aš vis tiek laukiu. Atleisk» .
Kitas-iš Galinos Petrovnos: gipso rankos nuotrauka ir parašas: «ačiū, brangioji. Dabar tu tikrai patenkinta?»
— Kad jus visus, — sušnibždėjo Nastia. Kodėl laisvė verta tokio skausmo?
Išjungė telefoną. Gulėjo ant šaltų grindų. Betonas buvo geresnis už bet kokį svetimą buvimą.
— Ko jūs visi iš manęs norite?! — Nastos balsas nutrūko. Ji stovėjo beveik baigto buto viduryje. Lemputė kabėjo po lubomis kaip švytuoklė, skaičiuodama sekundes iki kito konflikto.
Virtuvėje griaudėjo sena elektrinė viryklė, kurią Nastia vos ištraukė iš baraholkos-sunki, kaip šeimos nuoskaudos.
Darbininkas išėjo prieš valandą. Paliko raštelį ant cemento maišo :» jau geriau nei pasщvę. Skambinkite, jei tapetai atgis».
Anastasija stovėjo su telefonu prie ausies ir klausėsi, kaip verkia Galina Petrovna.
— Aš negaliu paimti šaukšto! O tas jūsų Sergejus nieko nemoka! Aš kaip višta su nukirsta galva!
— Jūs sakėte, kad aš jums niekas. Ne giminės.
— Tu mano sūnaus žmona! Kaip tu gali būti tokia beširdė?!
— Aš jau nebe žmona. Pasirašė popierius.
— Ką?!
— Sergejus tau nesakė? Jis pats juos atnešė.
— Tai tu! Tu sugriovei mūsų šeimą!
Nastia padėjo telefoną šalia. Tegul šaukia į tuštumą. Gali išgirsti, kaip tyliai pasidarė be jos.
Kitą dieną pasigirdo skambutis į duris.
— O, ikona! — sušuko Irina, pamačiusi Nastią chalatu su trupiniais ir ne pirmu šviežumu šlepetėmis. — Vienuolyno dvasia. Tokia atgailaujanti.
— Užeik, vienuole. Kava tik pabrango.
— Atnešė kefyro. Pigu. — IRA išmetė kedus ir nuėjo į virtuvę. — Kaip laikaisi?
— Kaip vinis, kyšantis iš sienos. Visi į jį atsitrenkia, bet išmušti-gaila.
— O Sergejus?
— Skambinau. Tylėti. Kvėpuoti. Aš irgi tylėsiu. Kas pirmas pasiduos, tas ir pralaimės.
— O tau jo reikia?
— Nežinau, ar norėjau gyventi. Nekariauti. Nestatyti tranšėjų. Tiesiog gyventi. Kad ryte arbata, vakare serija, ir niekas knarkia po šonu, išskyrus katę. Aš turiu frontą.
— Nori-gyvenk. Nenori — atgal į Galinos Petrovnos kareivines.
Nastia nusijuokė:
— Beje, ji jau išgydė ranką. Fotografuoja gipsą samovaro fone.
Po savaitės jis stovėjo ant slenksčio. Be skambučio. Rankose-paketas iš «penketuko». Akyse-sumušto šuns išraiška.
— Sveikinimas. Nupirkau tau jogurtų. Tavo mėgstamiausi. Abrikosų.
— Tu nekenti abrikosų.
Pradėjau mokytis mylėti tai, ką myli.
— Vėlu.
Tyla pakibo tarp jų-tanki, kaip glaistas. Jie užpildė spragas, kurias patys ir padarė.
— Maniau, kad galėsiu būti tarp jūsų. Negalėjau. Aš silpnas.
— Žinai, Sergejau aš stipri. Bet daugiau nenoriu būti. Nusibodo traukti. Man 52 metai. Noriu, kad manimi rūpintųsi. Ne aš visus tempiau kaip reanimaciją.
Jis ištiesė ranką. Lėtai. Atsargus.
— Ar galiu tiesiog sėdėti šalia?
Nastia ilgai žiūrėjo į jį. Ne savo vyrui. Ne į mamos sūnų. Žmogus, su kuriuo pragyveno dešimt metų. Gerų ar blogų-nesvarbu.
— Atsisėsti. Tik nenešiok. Pakuotė ant grindų — nauja.
Jis atsisėdo. Ramus. Atsargus. Tarsi bijotų ramybės.
Vėliau, tamsoje, Nastia gulėjo ant grindų, užsikimšusi antklodė. Sergejus miegojo ant sofos. Iš pakuotės nutekėjo abrikosų jogurtas.
Ji nusišypsojo.
Gal jie dar galėjo būti. Tik-kiti. Be karų, be aukų, be kontrolės. Arba bent jau sąžiningi savo silpnybėse.
— O žinai, — sušnibždėjo ji į tamsą, — aš irgi silpna. Tiesiog geriau tai slėpė.
Ir tapo šiek tiek lengviau.
