Jis pardavinėdavo savo kraują, kad aš galėčiau likti mokykloje. Tačiau po kelerių metų, kai jis atėjo pas mane paprašyti pinigų, o aš jau uždirbdavau ₱100 000 per mėnesį, aš atsisakiau duoti jam nė vieno peso.
Kai mane priėmė į kolegiją, viskas, ką turėjau, buvo priėmimo laiškas ir svajonė ištrūkti iš skurdo. Mūsų gyvenimas buvo toks sunkus, kad kai tik ant stalo pasirodydavo mėsa, kaimynai iškart sužinodavo.
Mano mama mirė, kai man buvo dešimt, o mano biologinis tėvas jau seniai buvo dingęs. Vyras, kuris mane paėmė pas save, nebuvo susijęs krauju — jis buvo mano mamos senas draugas, triračio vairuotojas, gyvenęs mažame kambaryje prie upės.
Po jos mirties jis, nepaisydamas savo pačio sunkumų, prisiėmė mane auginti. Per visą mano mokymąsi jis dirbo be pertraukų, net skolinosi, kad tik galėčiau lankyti pamokas.
Vis dar prisimenu kartą, kai man reikėjo pinigų papildomam kursui, bet man buvo gėda prašyti. Tą naktį jis įkišo man kelis suglamžytus banknotus, kurie šiek tiek kvepėjo dezinfekantu, ir pasakė: „Tavo tėvas šiandien donoravo kraują. Davė man mažą atlyginimą. Imk, sūnau.“
Tą naktį tyliai verkiau. Kas gi vėl ir vėl aukotų kraują vien tam, kad padėtų vaikui, kuris net nėra jų? Mano tėvas. Niekas niekada to nežinojo — tik mes du.
Kai mane priėmė į prestižinį universitetą Maniloje, jis apsiverkė, apkabinęs mane. „Tu stiprus, sūnau,“ — tarė. — „Mokykis, kiek gali. Aš negalėsiu padėti amžinai, bet tu turi išsikapstyti iš šio gyvenimo.“
Studijų metu dirbau nepilnu etatu — korepetitoriumi, padavėju, kuo tik pavykdavo. Vis tiek jis kas mėnesį nusiųsdavo kelis šimtus pesų. Aš sakiau, kad to nedarytų, bet jis užsispyrė: „Tai mano pinigai, ir tavo teisė juos gauti.“
Po baigimo mano pirmasis atlyginimas buvo ₱15 000. Iškart nusiunčiau jam ₱5 000, bet jis tai grąžino. „Tau pasilik,“ — sakė. — „Tau prireiks vėliau. Aš senas, man daug nereikia.“
Praėjo metai. Tapau direktoriumi ir uždirbdavau ₱100 000 per mėnesį. Pasiūliau pasikviesti jį gyventi pas mane, bet jis atsisakė — sakė, kad mieliau gyvena ramų, paprastą gyvenimą. Žinodamas, koks jis užsispyręs, aš nebespaudžiau.
O po kurio laiko jis pasirodė mano duryse — išblyškęs, nudegęs nuo saulės ir drebantis. Sėdėdamas ant sofos krašto jis šnibždėjo: „Sūnau… aš sergu. Gydytojas sako, kad man reikia operacijos — ₱60 000. Neturiu prie ko kreiptis.“
Aš pažvelgiau į jį ir prisiminiau visas jo aukas, tas naktis, kai jis neramiai nemiegodavo, rytus, kai jis per lietų palydėdavo mane į mokyklą. Tada tyliai pasakiau: „Negaliu. Aš tau neduosiu nė cento.“
Jis tik linktelėjo. Jo akys prisipildė skausmo, bet jis neprotestavo. Ramiai atsistojo, lyg atstumtas prašytojas. Tačiau dar nespėjus jam išeiti, aš paėmiau jo ranką, atsiklaupiau ir pasakiau: „Tėti… tu esi mano tikras tėvas. Kaip tarp mūsų gali būti skolos? Tu man davė viską. Dabar mano eilė apie tave pasirūpinti.“
Jis suirti pravirko. Aš stipriai jį apkabinau ir taip pat verkiau.
Nuo tos dienos jis gyveno su mumis. Mano žmona jį šiltai priėmė ir traktavo kaip savo tėvą. Nors senas, jis vis dar padėdavo namuose, ir mes dažnai kartu kur nors vykdavome.
Žmonės kartais klausia: „Kodėl taip gerai rūpiniesi savo įvaikintu tėvu, jei anksčiau jis negalėjo tau daug duoti?“
Aš visada atsakau: „Jis už mano išsilavinimą sumokėjo savo krauju ir savo jaunyste. Gal jis ir nėra mano kraujo, bet jis yra mano tėvas visuose svarbiausiuose reikaluose.“
Kai kurias skolas pinigais neįmanoma atiduoti. Dėkingumą visada galima grąžinti nuoširdumu, meile ir laiku.
