Sulaukusi 55 metų, išskrydau į Graikiją susitikti su vyru, į kurį įsimylėjau internete. Tačiau, kai paklusočiau į jo duris, ten jau buvo kažkas kitas – dėvintis mano vardą ir gyvenantis mano istoriją.
Visą gyvenimą statinėjau tvirtovę. Plyta po plytos.
Nėra bokštų. Nėra riterių. Tik mikrobangų krosnelė, kuri čiulbėjo kaip širdies monitorius, vaikų pietų dėžutės, visada kvepiančios obuoliais, išdžiūvusios žymekliai ir nemiegotos naktys.
Auklėjau dukrą viena.
Jos tėvas išnyko, kai ji buvo trijų metų.
„Lyg rudeninis vėjas, nupūsęs puslapį iš kalendoriaus,“ kadaise sakiau savo geriausiai draugei Rosemary, „vienas puslapis prarastas, be įspėjimo.“
Neturėjau laiko verkti.
Reikėjo mokėti nuomą, skalbti drabužius ir kovoti su karštais. Kartais užmigdavo neapsivilkusiąs, su makaronų dėmėmis ant marškinių. Bet kažkaip viską sugebėjau suderinti. Nei auklė, nei alimentai, nei gailestingumo.
O tada… mano mergaitė užaugo.
Ji susituokė su mielu, pilkuotų dėmių vaikinuku, kuris mane vadino ponia ir nešė jos krepšius, lyg ji būtų stiklas. Persikėlė į kitą valstiją. Pradėjo naują gyvenimą. Vis dar skambindavo kiekvieną sekmadienį.
„Labas, mama! Atspėk, ką? Aš padariau lasanjas ir net sudegino jų nei vienos!“
Kiekvieną kartą šypsodavausi.
„Aš didžiuojuosi tavimi, brangioji.“
Tada, vieną rytą, po medaus mėnesio, sėdėjau virtuvėje, laikydama suskilusį puodelį, ir apžiūrėjau aplink. Buvo taip tylu. Nėra nieko, kas šauktų: „Kur mano matematikos knyga!“ Nėra uodegėlių, šokinėjančių per koridorių. Nėra išsiliejusios sultys, kurias reikėtų valyti.
Tik aš, 55 metų, ir tyla.
Vienatvė ne smogia į krūtinę. Ji įsiskverbia pro langą, minkšta kaip sutemusios dienos.
Nustoji gaminti autentiškus patiekalus. Nustoji pirkti sukneles. Sėdi su antklode, žiūrėdama romantiškas komedijas, ir galvoji:
„Man nereikia didžiulės aistros. Tik kažkas, kas sėstų šalia manęs. Kvėptų kartu su manimi. Tai būtų pakankamai.“
Ir tuo momentu Rosemary vėl įsiveržė į mano gyvenimą, tarsi blizgučių bomba bažnyčioje.
„Tada užsiregistruok pažinčių svetainėje!“ – sakė ji vieną popietę, įžengusi į mano svetainę aukštomis kulnėmis, kurios nepraktiškos logikai.
„Rose, man 55. Aš labiau norėčiau kepti duoną.“
Ji susigėdusi pažvelgė į mane ir įšoko ant mano sofos.
„Tu jau dešimt metų kepi duoną! Patenka! Atėjo metas, kad pagaliau iškeptum vyrą.“
Prasilaukiau. „Tu viską pateiki kaip galėčiau pabarstyti jį cinamonu ir įdėti į orkaitę.“
„Sąžiningai, tai būtų lengviau, nei pažintys mūsų amžiuje,“ – prabilo ji, ištraukdama savo nešiojamąjį kompiuterį. „Ateik čia. Mes tai padarysime.“
„Palauk, leidžiau tik rasti nuotrauką, kurioje neatrodau kaip šventoji ar mokyklos direktorė,“ – sakiau, peržvelgdama savo nuotraukų albumą.
„Oi! Ši,“ – sakė ji, rodydama nuotrauką iš mano sesers dukters vestuvių. „Minkšta šypsena. Atidėtas pečius. Elegantiška, bet paslaptinga. Puiki.“
Ji spustelėjo ir slinko per nuotraukas kaip profesionali greitųjų pažinčių dalyvė.
„Per daug dantų. Per daug žuvų. Kodėl jie vis laiko laiko žuvis?“ – murmėjo Rosemary.
Tada ji sustojo.
„Palauk. Čia. Pažiūrėk.“
Ir ten buvo:
„Andreas58, Graikija.“
Pritūpau arčiau. Tyli šypsena. Maža akmens trobelė su mėlynais langų rėmeliais fone. Sodas. Alyvmedžiai.
„Atrodo, kad jis kvepia alyvomis ir ramiomis rytinėmis valandomis,“ – sakiau.
„Ooooh,“ – šypsodamasi, išsijuokė Rosemary. „Ir jis parašė TAI PIRMAS!“
„Tiesą sakant?“
Ji spustelėjo. Jo žinutės buvo trumpi. Nei emocijų, nei šauktukų. Bet šiltos. Žemiškos. Tikros. Jis pasakojo apie savo sodą, jūrą, šviežios duonos kepimą su rozmarinu ir druskos rinkimą iš akmenų.
Ir trečią dieną… jis rašė:
„Norėčiau pakviesti tave apsilankyti pas mane, Martha. Čia, Parose.“
Tiesiog žiūrėjau į ekraną. Širdis plaka taip, lyg neplaktų per metus.
Ar aš vis dar esu gyva, jei vėl bijau romantikos? Ar tikrai galėčiau palikti savo mažą tvirtovę? Dėl vieno alyvinio vyro?
Reikėjo Rosemary. Tad paskambinau jai.
„Vakarienei šį vakarą. Pasiimk picą. Ir ką tik tą tavo nebijojamą energijos mišinį.“
***
„Tai karma!“ – šaukė Rosemary. „Aš jau šešis mėnesius rinkausi per pažinčių svetaines kaip archeologė su kastuvu, o tu – bam! – jau turi bilietą į Graikiją!“
„Tai ne bilietas. Tai tik žinutė.“
„Iš graikų vyro. Kuris turi alyvmedžių. Tai iš esmės Nicholas Sparks romanas papučiais.“
„Rosemary, aš negaliu tiesiog taip išbėgti. Tai ne kelionė į IKEA. Tai vyras. Užsienio šalyje. Jam gali būti ir botas iš Pinterest, kiek aš žinau.“
Rosemary užmerktomis akimis žiūrėjo. „Būk protinga. Paprašyk nuotraukų – ar tai būtų jo sodas, vaizdas iš namų, nesvarbu. Jei jis netikras, tai atrodys.“
„O jei jis tikras?“
„Tada supakuok savo maudymosi kostiumą ir skraidyk.“
Prasilaukiau, bet parašiau jam. Jis atsakė per valandą. Nuotraukos atskleidėosi kaip švelnus vėjelis.
Pirmoji nuotrauka rodė kreivą akmens taką, išklotą levandomis. Antroji – mažas asilas su mieguotomis akimis, stovintis. Trečioji – išbalinta namas su mėlynais langų rėmeliais ir išblukusiu žaliu kėde.
O tada… paskutinė nuotrauka. Lėktuvo bilietas. Mano vardas ant jo. Skrydis po keturių dienų.
Žiūrėjau į ekraną, tarsi stebuklingą triuką. Du kartus mirksėjau. Vis dar ten.
„Ar tai vyksta? Ar tai iš tikrųjų… tikra?“
„Leisk pamatyti! O, Dieve! Žinoma, tikra, kvailė! Supakuok savo lagaminą,“ – džiaugėsi Rosemary.
„Ne, ne. Aš neina. Man, šiame amžiuje? Skrendu į svetimo žmogaus glėbį? Štai kaip žmonės atsiduria dokumentikuose!“
Iš pradžių Rosemary nieko nesakė. Tik kramtė picą.
Tada ji atsiduso. „Gerai. Suprantu. Tai daug.“
Aš pritariu, apkabinau save.
***
Tą naktį, kai ji išvyko, aš gulėjau ant sofos po mėgstamiausia antklode, kai mano telefonas pradėjo drebėti.
Žinutė iš Rosemary: „Įsivaizduok! Aš taip pat gavau kvietimą! Skrendu pas savo Jean Bordeaux. Oi džiaugsmas!“
„Jean?“ – pakirčiau. „Ji niekada net neminėjo Jean.“
Ilgai žiūrėjau į žinutę.
Tada atsistojau, nuėjau prie savo stalo ir atidariau pažinčių svetainę. Man kilo neatsispiriama troškimas parašyti jam, padėkoti ir priimti jo pasiūlymą. Bet ekranas buvo tuščias.
Jo profilis – išnykęs. Mūsų žinutės – išnykusios. Viskas – išnyko.
Jis turėjo ištrinti savo paskyrą. Galbūt maniau, kad aš jį ignoravau. Bet aš vis dar turėjau adresą. Jis buvo nusiųstas vienoje iš ankstyvųjų žinučių. Aš užrašiau jį ant maisto prekių kvito.
Be to, turėjau nuotrauką. Ir lėktuvo bilietą.
Jei ne dabar, tai kada? Jei ne aš – kas tada?
Nuėjau į virtuvę, supilau puodelį arbatos ir naktį šnabždėjau:
„Sutrupinkime reikalus. Aš skrendu į Graikiją.“
***
Įlipusi į traukinį Parose, saulė pataikė kaip švelnus, šiltas bakstelėjimas.
Oro kvapas buvo kitoks. Ne kaip namuose. Čia – sūresnis. Laukinis. Vilčiau tempiu savo mažą lagaminą – jis trūkinėjo kaip užsispyręs vaikas, atsisakantis būti vilktas per nuotykius.
Pro mieguistus kates, ištiestas ant palangų, tarsi valdžiusio salą per šimtmečius. Pro senas močiutes su juodais šalikais, kurios valė savo kiemo duris.
Sekiau mėlyną tašką savo telefone. Širdis plakė kaip neplaktų per metus.
Kas, jei jo ten nėra? Kas, jei visa tai keistas sapnas, ir aš stoviu prie svetimo žmogaus namų Graikijoje?
Sustojau prie vartų. Gilus įkvėpimas. Pečiai tiesiai. Pirštai pakibo virš varpelio. Ding. Durys atsidarė su girgždimu.
Palauk… Kas?! Neįtikėtina! Rosemary!
Be batai. Dvilypa balta suknelė. Lūpų dažai švieži. Plaukai garbanoti, minkšti kaip bangos. Atrodė tarsi jog jogurto reklama atgimė į gyvenimą.
„Rosemary? Ar tu neturėjai būti Prancūzijoje?“
Ji pakreipė galvą, lyg smalsus katinas.
„Labas,“ – švelniai ištarė. „Atvykei? O, brangioji, tai taip ne tavo stilius! Sakiai, kad neskrisi. Taigi nusprendžiau… rizikuoti.“
„Ar tu apsimeti, kad esi aš?“
„Iš esmės, aš sukūriau tavo paskyrą. Išmokiau tave visko. Tu buvai mano… projektas. Aš tiesiog dalyvavau galutiniame pristatyme.“
„Bet… kaip? Andreas paskyra išnyko. Ir žinutės taip pat.“
„Oi, aš išsaugojau adresą, ištryniau tavo žinutes ir pašalinau Andreas iš tavo draugų, jeigu keistum nuomonę. Aš nežinojau, kad moki išsaugoti nuotraukas ar bilietą.“
Norėjau sušaukti. Verkti. Mesk lagaminą žemyn ir šaukti. Bet nedariau. Tuo pačiu metu prie durų pasislinko kita šešėlio figūra.
Andreas…
„Labas, ponios.“ Jis pažvelgė nuo manęs link jos.
Rosemary iš karto prisiglaudė prie jo, paėmusi jo ranką.
„Tai mano draugė Rosemary. Ji tiesiog atsirado. Mes tau apie ją kalbėjome, prisimeni?“
„Aš atvykau dėl tavo kvietimo. Bet…“
Jis pažvelgė į mane. Jo akys buvo tamsios kaip jūros bangos.
„Na… keista. Martha jau atvyko anksčiau, bet…“
„Aš esu Martha!“ – iššuko aš.
Rosemary saldžiai džiugiai skambėjo.
„Oi, Andreas, mano draugė tiesiog šiek tiek susijaudino, nes baiminosi, kad aš išskrisiu. Ji visada man prižiūrėjo. Todėl ji turbūt skrido čia, kad įsitikintų, jog viskas gerai – ir kad tu nesi sukčius.“
Andreas akivaizdžiai buvo žavisi Rosemary. Jis juokėsi dėl jos triukų.
„Gerai, tada… Likite. Galėsite išsiaiškinti situaciją. Turime čia pakankamai vietos.“
Kokia tik magija turėjo būti – ji buvo perimta…
Mano draugė žaidė prieš mane. Bet turėjau galimybę pasilikti ir išdėstyti situaciją. Andreas nusipelno tiesos, net jei ji nebuvo tokia spindinti kaip Rosemary.
„Aš pasiliksiu,“ – šypsojauosi, priimanti Rosemary žaidimo taisykles.
***
Vakarienė buvo skani, vaizdas – tobulas, o nuotaika – griežta, kaip Rosemary šilkinė palaidinė po kruasano.
Reklama
Ji tik šypsojosi ir džiugiai juoko, užpildydama orą savo balsu, lyg kvepianti parfumu, neturint kitur kur eiti.
„Andreas, ar turi anūkų?“ – tarė Rosemary saldžiai.
Pagaliau! Tai buvo mano proga.
Lėtai padėjau šakutę. Pažvelgiau į Andreas su kuo ramesniu veidu, kokį tik sugebėjau, ir sakiau: „Ar jis tau nepasakė, kad turi anūką, vardu Richardas?“
Rosemary akys mirksėjo vos akimirksniu. Tada jos apšvietė.
„Oi, teisingai! Tavo… Richardas!“
Aš mandagiai šypsojausi.
„Oi, Andreas,“ – pridėjau, žvelgdama tiesiai į jį, – „bet tu neturi anūko. Tai anūka. Rosie. Ji dėvi rožines plaukų gumeles ir mėgsta piešti kates ant sienų. O jos mėgstamasis asilas – kaip jis jau vadinasi? O, tiesa. ‘Profesorius.’“
Stalas nustebo. Andreas atsisuko žiūrėti į Rosemary. Ji sustingusi, tada išleido nervingą juoką.
„Andreas,“ – tyliai sakė ji, bandydama skambėti žaismingai, – „manau, Rosemary šiek tiek keistai juokauja. Žinai, kaip yra su mano atmintimi…“
Jos ranka siekė jos stiklinės, ir aš pastebėjau, kad ji drebėjo.
Pirmoji klaida. Bet aš nesustojau.
„O Andreas, ar jūs nesidalinate tuo pačiu hobiu kaip Martha? Tai taip miela, kaip jums abiems patinka tas pats.“
Rosemary trumpam susirūpino… tada vėl sužibėjo. „Oi, taip! Antikvarinių parduotuvių medžioklė! Andreas, tai nuostabu. Koks buvo tavo naujausias radinys? Tikiu, kad šioje saloje pilna mažų lobynų!“
Andreas paliko šakutę.
„Čia nėra jokių antikvarinių parduotuvių. Ir aš nesidomi antikvarika.“
Antra klaida. Rosemary jau buvo įkaltusi.
„Žinoma, Andreas. Tu restauruoji senus baldus. Sakai, kad paskutinį kartą padarei nuostabią stalą, kuri vis dar yra tavo garaže. Prisimeni, kad turėjai ją parduoti moteriai iš kaimynystės?“
Andreas susirūpęs atsisuko į Rosemary.
„Tu nesate Martha. Kaip gi aš to neatpažinau? Parodyk savo pasą, prašau.“
Ji bandė juokauti. „Oi, atsiprašau, nebūk dramatiška…“
Bet pasai nesijuokia. Po minutės viskas buvo ant stalo, kaip sąskaita restorane. Nėra staigmenų. Tik nemaloni tiesa.
„Atsiprašau,“ – tyliai tarė Andreas, vėl žvelgdamas į Rosemary. „Bet aš tavęs nekvietiau.“
Rosemary šypsena spindėjo, kol suburtas veidas. Ji greitai atsistojusi.
„Tikra Martha yra nuobodi! Ji tyliai, visada viską apmąsto ir niekada neimpromovuoja! Su ja jausiesi, lyg gyventum muziejuje!“
„Būtent dėl to aš įsimylėjau ją. Dėl jos atidumo detalėms. Dėl pauzių. Nes ji neatlėkdavo: nesidomėjo pramogomis, o ieškojo tiesos.“
„Oi, aš tiesiog paimiau momentą ir pastatiau laimę!“ – šaukė Rosemary. „Martha buvo per lėta ir mažiau įsitraukusi, nei aš.“
„Tau rūpėjo daugiau maršrutas, o ne asmuo,“ – atsakė Andreas. „Tu klausi namo dydžio, interneto greičio, paplūdimių. Martha… ji žino, kokios spalvos juostelės dėvi Rosie.“
Rosemary įniršusi paėmė savo krepšį.
„Na, sau tegul! Bet tu trijų dienų nuo jos bėksi. Tau pavargsi nuo tylos. Ir nuo kasdieninių bandelių.“
Ji pasišoko aplink namą, kaip uraganas, įmesdama drabužius į savo lagaminą su tornado pyktimi aukštomis kulnėmis. Tada – bukimas. Durys suplazdėjo savo rėme.
Andreas ir aš tiesiog sėdėjome ant terasos. Jūra šnibždėjo tolimai. Naktis apgaubė mus kaip švelnus šaliukas.
Mėgome žolelių arbatą be žodžių.
„Pasilik savaitę,“ – po kurio laiko pasiūlė jis.
Pažiūrėjau į jį. „O jei aš niekada nenorėsiu išeiti?“
„Tada nusipirksime naują dantų šepetėlį.“
Ir per sekantį savaitę…
Mes juokėmės. Kepėme bandeles. Rinkome alyvuoges su lipnosiomis rankomis. Vaikščiojome pakrantėje, kalbėdami mažai.
Aš nejaučiausi svečiu. Nejaučiausi, kad esu praeinamoji. Jaučiausi gyva. Ir jaučiausi… namuose.
Andreas paprašė, kad pasilikčiau šiek tiek ilgiau. O aš… nesu skubėjusi grįžti.
Pasidalinkite, ką manote apie šią istoriją, ir pasidalinkite ja su draugais. Galbūt ji įkvėps ir praskaidrins jų dieną.
