Arnoldo, švenčiant 93-ąjį gimtadienį, noras buvo išties nuoširdus: išgirsti vaikų juoką, kuris dar kartą užpildytų jo namus. Stalas buvo tvarkingai pasodintas, kalakutas keptas, o žvakės uždegotos, kol jis laukė jų. Valandos lėtai tempėsi skaudžioje tyloje, kol pagaliau pasiklausė klotinėjimo prie durų. Tačiau tai nebuvo tas, kurio jis laukė.
Maple gatvės gale esanti trobelė matė geresnius laikus, panašiai kaip jos vienintelis gyventojas. Arnoldas sėdėjo savo nusidėvėjusioje fotelyje, odos paviršius įtrūkęs nuo daugelio metų naudojimo, o jo laisvasis tabby katinas Džojas minkštai murkdėjo ant jo glamonėtų kelių. Būdamas 92, jo pirštai nebebuvo tokie stabilūs kaip anksčiau, tačiau vis tiek randa kelią per Džo oranžinę kailį, ieškodami paguodos pažįstamoje tyloje.
Popietės šviesa prasiskverbė pro dulkėtus langus, metdama ilgas šešėlių juostas ant nuotraukų, kuriose saugomos laimingesnių laikų fragmentai.
„Žinai, Joe, koks šiandien yra diena?“ – Arnoldo balsas drebėjo, kai jis pasiekė dulkėtą nuotraukų albumą, rankos drebėjo ne tik nuo amžiaus. „Mažojo Tomio gimtadienis. Jam… leisk pažiūrėti… dabar būtų 42.“
Jis peržiūrėjo puslapius su prisiminimais, kiekvienas – tarsi peilis į širdį. „Pažiūrėk į jį čia, kaip trūksta priekinės dantų. Mariam jam pagamino tą superherojų tortą, kurio jis taip norėjo. Aš vis dar prisimenu, kaip jo akys užsidegė!“ – balsas prislopintas emocijų.
„Tą dieną jis apkabino ją taip stipriai, kad ant jos mielos suknelės užsiklojo glazūros. Ji tuo nesigailėjo. Ji niekada nesigailėjo, kai buvo kalbama apie mūsų vaikų laimę.“
Penki dulkėti nuotraukos papuošė kamino lentyną, vaizduodamos jo vaikų šypsenas, užšaldytas laiku. Bobby, su savo dantų spraga ir įbrėžtomis kelnėmis nuo nesuskaičiuojamų nuotykių. Mažoji Jenny, laikanti savo mėgstamiausią lėlę, kurią pavadino „Bella“.
Michael su pasididžiavimu laikė pirmąjį trofėjų, o tėvo akys spindėjo pasididžiavimu už fotoaparato. Sarah, apsirengusi baigiamųjų suknelė, su džiaugsmo ašaromis, sumaišytomis su pavasario lietumi. O Tommy – jo vestuvėse, atrodantis toks panašus į Arnoldą savo vestuvių nuotraukoje, kad tai skaudino širdį.
„Namai juos visus prisimena, Joe,“ Arnoldas šnabždėjo, braukdamas savo nusidėvėjusiomis rankomis palei sieną, kur pieštuko žymės vis dar rodė jo vaikų ūgius.
Jo pirštai sustojo ant kiekvienos linijos, kiekviena – kaip liūdnas prisiminimas. „O ta? Tai iš Bobby vidaus beisbolo treniruočių. Mariam buvo taip piktai,“ jis pasijuokė drėgnai, nuvalydamas akis.
„Bet ji negalėjo ilgai pyksti, kai jis pažvelgė į ją su tokiais šuneliškais išreiškimais. ‘Mama’, – sakydavo jis, – ‘aš treniravausi būti kaip tėtis.’ Ir ji tiesiog tirpusi jame.“
Tada jis nubėgo į virtuvę, kur Mariam prijuostė vis dar kabėjo ant kabliuko, išblukusi, bet švari.
„Prisimeni Kalėdų rytus, brangioji?“ – kalbėjo jis tuščią orą. „Penkių porų kojos, triukšmingai nusileidžiančios nuo laiptų, ir tu, apsimetusi, kad nesgirdi, kaip jie slapta žiūri į dovanų dėžutes savaičių metus.“
Vėliau Arnoldas su sunkiais žingsniais ėjo į verandą. Antradienio popietės paprastai reiškė sėdėjimą sūpynių kėdėje ir stebėjimą, kaip vaikai žaidžia kaimynystėje. Jų juokas priminė Arnoldui praėjusių dienų laikus, kai jo kiemas buvo pilnas gyvybės. Šįkart, jo kaimyno Beno iššaukiami šauksmai pertraukė rutiną.
„Arnie! Arnie!“ – Benas beveik šokinėjo per jo veją, veidas apšviestas kaip Kalėdų eglutė. „Tu netikėsi! Abu mano vaikai grįžta namo per Kalėdas!“
Arnoldas priverstinai pastūmėjo lūpas į tai, ką tikisi būti šypsena, nors širdis dar labiau smuko. „Nuostabu, Bene.“
„Sarah atneša dvynius. Jie jau vaikšto! O Michael – skrenda iš Seatlelo su savo nauja žmona!“ Beno džiaugsmas užkrečiamas visiems, išskyrus Arnoldą. „Martha jau planuoja meniu. Kalakutas, kumpis, jos garsus obuolių pyragas—“
„Skamba puikiai,“ Arnoldas sugebėjo ištarti, balsas užstrigdamas gerklėje. „Kaip anksčiau darydavo Mariam. Ji leisdavo dienas kepti, žinai. Visa namai kvepėjo cinamonu ir meile.“
Tą vakarą jis sėdėjo virtuvės stalui, senoviniu sukamuoju telefonu priešais jį, tarsi kalnu, kurį reikėjo įveikti. Jo kasdieni ritualas atrodė sunkesnis su kiekvienu praėjusiu antradieniu. Pirmiausia jis paskambino Jenny.
„Sveikas, tėtis. Kas gero?“ – jos balsas atrodė nutolęs ir blaškomas. Maža mergaitė, kuri kadaise neleido paleisti jo kaklo, dabar negalėjo skirti net penkių minučių.
„Jenny, brangioji, prisimenu, kaip vieną kartą tu apsirengai princesės kostiumu per Helovyną. Tu man pavertėi drakonu, prisimeni? Buvo matoma, kaip ryžtingai siekei išgelbėti karalystę. Sakė, kad princesė nereikia princo, jei turi tėtį—“
„Klausyk, tėtis, aš dabar labai užimta svarbiu susitikimu. Ar galiu paskambinti vėliau?“
Prieš jis spėjo baigti kalbėti, akivaizdė varbalizacija. Vienas iš keturių skambučių baigėsi balso dėžutėje. Tik jauniausias, Tommy, atsiliepė.
„Tėtis, ei, aš šiek tiek užimtas. Vaikai šiandien beprotiški, o Liza turi darbo reikalų. Ar galėčiau—“
„Man trūksta tavęs, sūnau.“ – Arnoldo balsas sudužo, perpilęs dešimtmečius vienatvės į keturis žodžius. „Man trūksta tavo juoko, sklindančio po namus. Prisimeni, kaip pasislėpdavai po mano stalu, kai bijai audrų? Sakydavai: ‘Tėtis, sustabdyk, kad dangus nebūtų piktas.’ Ir aš tau pasakojau istorijas, kol tu užmigdavai—“
Trumpa pauzė, toks trumpa, kad galėjo būti tik įsivaizdavimas. „Puiku, tėtis. Klausyk, turiu skubėti! Gal galėtume pasikalbėti vėliau, ok?“
Tommy nutiesė, o Arnoldas ilgai laikė tylų telefoną. Jo atspindys lange rodė seną vyrą, kurio beveik nebebuvo atpažįstamas.
„Anksčiau jie ginčydavosi, kas pirma turės su manimi pasikalbėti,“ jis pasakė Džojui, kuris įšoko į jo glamonėtus kelius. „Dabar jie net ginčijasi, kas turi manęs kalbėti apskritai. Kada aš tapau tokia našta, Joe? Kada jų tėtis tapo tiesiog dar viena namų rūpesčių dalimi?“
Dvi savaitės iki Kalėdų Arnoldas stebėjo, kaip kaimyno Beno šeima atvyksta šalia.
Automobiliai užpildė važiuoklę, o vaikai išbėgo į kiemą, jų juokas skraidė per žiemos vėją. Kažkas sušildė jo krūtinę. Ne visiškai viltis, bet pakankamai artima.
Jo rankos drebėjo, kai jis ištraukdavo seną rašymo stalą, kurį Mariam padovanojo per jų dešimtmetį. „Padėk man rasti tinkamus žodžius, meile,“ jis šnabždėjo jos nuotraukai, lietdamas jos šypseną per stiklo paviršių.
„Padėk man sugrąžinti mūsų vaikus namo. Prisimeni, kaip didžiuojomės? Penkios nuostabios sielos, kurias įvedėme į šį pasaulį. Kur mes juos prarado pakeliui?“
Penki kreminės spalvos raštinės lapai, penki vokai ir penkios galimybės sugrąžinti šeimą užpildė stalą. Kiekvienas lapas atrodė lyg svertų tūkstantį svarų vilties.
„Mano brangioji,“ Arnoldas pradėjo rašyti tą patį laišką penkis kartus su nedideliais skirtumais, jo ranka drebėjo.
„Laikas juda keistai, kai esi mano amžiaus. Dienos atrodo tiek begalinės, tiek per trumpos. Šios Kalėdos sutampa su mano 93-uoju gimtadieniu, ir aš trokštu nieko kito, tik pamatyti tavo veidą, išgirsti tavo balsą ne per telefono liniją, o prie mano virtuvės stalo. Apkabinti tave ir pasakoti visas istorijas, kurias sukaupiau, visas prisiminimus, kurie mane lydi tyliose naktimis.
Aš nejaunuoju, mano brangioji. Kiekviena gimtadienio žvakė vis sunkiau pučiama, ir kartais klausiu savęs, kiek dar turiu progų pasakyti tau, kaip didžiuojuosi, kaip myliu tave, kaip mano širdis vis dar pripildo džiaugsmo, prisimenant pirmą kartą, kai pavadinai mane „tėti“.
Prašau, grįžk namo. Tik dar kartą. Leisk man pamatyti tavo šypseną ne per nuotrauką, o prie mano stalo. Leisk man tave apkabinti ir apsimesti, bent akimirkai, kad laikas neskrenda taip greitai. Leisk man vėl būti tavo tėčiu, net jei tik vienai dienai…“
Kitą rytą Arnoldas apsivilko storais drabužiais prieš įkandantį gruodžio vėją, penkis užsandarintus vokus laikydamas krūtinėje kaip brangiausias lobį. Kiekvienas žingsnis link pašto skyrio atrodė tarsi mylios, jo ėjimas su lazda tapo vienišos melodijos ritmu užšaldytoje pėsčiųjų takų linijoje.
„Specialus siuntimas, Arnie?“ – paklausė Paula, pašto darbuotoja, kuri jį pažinojo jau trisdešimt metų. Ji apsimetė, kad nepastebi, kaip jo rankos drebėjo, kai jis atidavė laiškus.
„Laiškai mano vaikams, Paula. Noriu, kad jie grįžtų namo per Kalėdas.“ Jo balsas sklido su viltimi, dėl kurios Paulos akys pasidengė ašaromis. Ji matė, kaip per daugelį metų jis siuntė neišmatuojamą kiekį laiškų, stebėjo, kaip kiekviena šventė dar labiau sulanksto jo pečius.
„Esu tikra, kad šį kartą jie ateis,“ ji geranoriškai melavo, įspaudama ant kiekvieno vokelio ypatingą žymą. Jos širdis skaudėjo už seną vyrą, kuris atsisakė nustoti tikėti.
Arnoldas nusišypsojo, apsimeta, kad nepastebi jos gailestingumo balso. „Jie ateis. Turi ateiti. Šį kartą viskas bus kitaip. Jaučiu tai savo kauluose.“
Vėliau jis ėjo į bažnyčią, kiekvienas žingsnis atsargus ant ledo apaugusių takų. Tėvas Michael jį rado paskutiniame suole, rankas sulankstytas maldoje.
„Meldiesi dėl Kalėdų stebuklo, Arnie?“
„Meldžiuosi, kad pamatyčiau dar vieną, Mike.“ Arnoldo balsas drebėjo. „Sakau sau, kad dar yra laiko, bet mano kaulai žino geriau. Galbūt tai bus paskutinė proga sugrąžinti mano vaikus namo. Pasakyti jiems… parodyti jiems…“ Jis negalėjo užbaigti, bet tėvas Michael suprato.
Grįžęs į savo mažą trobelę, papuošimai tapo kaimynystės renginiu. Benas atvyko su dėžėmis girliandų, o ponia Theo vadovavo operacijoms savo vaikščiojančiame vežimėlyje, laikydama lazdą tarsi dirigento lazdelę.
„Žvaigždutė eina aukščiau, Bene!“ – šaukė ji. „Arnoldo anūkai turi matyti, kaip ji spindi iš gatvės! Jie turi žinoti, kad jų senelis vis dar spindi!“
Arnoldas stovėjo prie durų, sujaudintas svetimų, tapusių šeima, gerumo. „Jums nereikia visko to daryti.“
Šalia pasirodė Martha iš šalia su šviežiai iškeptomis sausainiais. „Tyloje, Arnie. Kada paskutinį kartą lipai ant kopėčių? Beje, tokia yra kaimynų pareiga. Ir taip daro šeima.“
Dirbdami, Arnoldas pasitraukė į virtuvę, braukdamas pirštais per Mariam seną receptų knygutę. „Turėtum jais pamatyti, meile,“ jis šnabždėjo tuščiam kambariui. „Visi čia padeda, lyg kaip tu būtum padarusi.“
Jo rankos drebėjo, kai jis pasiekė šokoladinių sausainių receptą, pažymėtą dešimtmečius senų tešlos pėdsakų. „Prisimeni, kaip vaikai slapta pasiima tešlą? Jenny su šokoladu ant veido, tvirtai tvirtindama, kad nieko nelies. ‘Tėti,’ sakydavo ji, ‘sausainių monstras tai padarė!’ Ir tu man mirksėjai pro jos galvą!“
Ir štai, Kalėdų rytas atėjo šaltas ir aiškus. Ponia Theo namuose keptas braškių pyragas stovėjo nepažvelgtas ant virtuvės stalviršio, su „Su laimingu 93-uoju gimtadieniu“ užrašu drebant ranka padarytomis glazūros raidėmis.
Laukimas prasidėjo.
Kiekvienas automobilio garsas privertė Arnoldo širdį šokti, o kiekviena praėjusi valanda blankino viltį jo akyse. Vakare ant jo verandos pėdsakai priklausė tik išeinančioms kaimynėms, kurių užuojauta buvo sunkiau pakeliamas nei vienatvė.
„Gal jie užstrigo,“ Martha paslėpė Benui, eidama pro išėjimą, balsu nepakankamai tyliai. „Orai buvo blogi.“
„Orai blogi jau penkerius metus,“ Arnoldas murmėjo sau po to, kai jie išėjo, žiūrėdamas į penkias tuščias kėdes aplink valgomąjį stalą.
Kalakutas, kurį jis būtinai gamino, stovėjo nepažeistas, tarsi puota vaiduoklių ir nykstančių svajonių. Jo rankos drebėjo, kai jis siekė šviesos jungiklį, o amžius ir širdies skausmas susimaišė drebant.
Jis prispaudė kelnę prie šalto lango stiklo, stebėdamas paskutinius kaimynystės šviesos blyksnius. „Atrodo, tai viskas, Mariam.“ Ašara nušoko per jo išgraviruotą skruostą. „Mūsų vaikai negrįš namo.“
Staiga, tik kai jis ketino išjungti verandos šviesą, girdimas garsus bučinys atitraukė jo mintis, nustebindamas jį.
Per užšaldytą stiklą jis įgirdė siluetą – per aukštą, kad tai būtų kuris nors iš jo vaikų, per jaunas, kad būtų kaimynas. Jo viltis dar labiau subrukus. Atidarius duris, jis pamatė jaunuolį su fotoaparatu rankoje ir statybinę stovą per petį.
„Sveiki, aš esu Brady.“ Svetimio šypsena buvo šilta ir nuoširdi, skaudžiai primindama Arnoldui Bobby šypseną. „Aš naujokas kaimynystėje ir kuriu dokumentinį filmą apie čia vykstančius Kalėdų šventimus. Jei jums nesunku, ar galiu—“
„Čia nieko filmuoti,“ Arnoldas įsitempė, kartais jaučiant kartumo kiekviename žodyje. „Tiesiog senas vyras ir jo katinas laukia vaiduoklių, kurie negrįš namo. Čia nėra jokios šventės, vertos filmavimo. IŠEIKITE!“
Jo balsas praskaldė, kai jis judėjo uždaryti duris, nebegalėdamas ištverti dar vieno liūdnos liudytojo savo vienatvės.
„Pone, palaukite,“ Brady stabtelėjo prie durų. „Aš čia neateinu, kad pasakytų savo liūdną istoriją. Bet aš praradau savo tėvus prieš dvejus metus autoavarijoje. Aš žinau, kaip tuščia yra namai per šventes. Kaip tyla tampa tokia garsia, kad skaudina. Kaip kiekviena Kalėdų daina radijo atrodė kaip druska ant atidaryto žaizdos. Kaip tu stalui sukadai lėkštę žmonėms, kurie niekada negrįš—“
Arnoldo ranka sustojo prie durų, jo pyktis išnyko, pakeistas bendru liūdesiu. Brady akyse jis pamatė ne gailestingumą, o supratimą, tokį, kurio atsiranda tik eina tą pačią tamsią kelią.
„Ar galėtum…“ Brady pasimetė, jo pažeidžiamumas atsiskleidė per šiltą šypseną, „ar galėtume švęsti kartu? Niekas neturėtų būti vienišas per Kalėdas. O aš taip pat norėčiau turėti draugijos. Kartais sunkiausia nėra būti vienam. Sunkiausia yra prisiminti, kaip jautėsi nebūti.“
Arnoldas stovėjo, viduje kovodamas tarp dešimtmečių sukeltų skaudžių jausmų ir netikėtos šilumos, kuri sklido iš nuoširdžios žmogaus sąveikos. Svetimio žodžiai prasiskverbė pro jo gynybos sienas, kalbėdami į dalį jo, kuri dar prisiminė, kaip tikėti.
„Turiu torto,“ galiausiai sakė Arnoldas, balsas atsiliepęs nuo neužliestų ašarų. „Tai taip pat mano gimtadienis. Šis senas Grinčas ką tik sukako 93! Tas tortas yra per daug tik man ir mano katei. Įeikite.“
Brady akys sušvietė džiaugsmu. „Duokite man 20 minučių,“ jis pasakė, jau pasitraukdamas. „Tik nepūskite dar žvakučių.“
Laikydamasis pažado, Brady sugrįžo per mažiau nei 20 minučių, bet ne vienas.
Kažkaip jis sušaukė, kaip atrodė, pusę kaimynystės. Ponia Theo atsirado su dėžėmis lemputių, o Benas ir Martha atnešė rankas kupinas skubotai suvyniotų dovanų.
Namai, kurie anksčiau aidėjo tyla, staiga pripildyti šilumos ir juoko.
„Užpūsk žvakučių, Arnoldai,“ Brady ragino, kol žvakės degtuvėlėmis mirgėjo kaip mažytės žvaigždutės veidų jūroje, tapusioje šeima.
Arnoldas užmerkė akis, širdyje jautdamas jausmą, kurio negalėjo tiksliai apibūdinti. Pirmą kartą per daugelį metų jis nebegalvojo, kad norėtų savo vaikų grįžimo. Vietoj to, jis trokšto stiprybės atleisti. Atleisti. Rasti ramybę naujoje šeimoje, kurią jis atrado, o ne toje, kurią prarado.
Laikui bėgant, dienos virto savaitėmis, o savaitės – mėnesiais, Brady tapo tokia pat pastovia kaip saulėtekis, atvykdamas su maistu, apsistojęs kavos puodeliui ir dalindamasis istorijomis bei tyla lygiomis dalimis.
Jame Arnoldas rado ne pakaitalą savo vaikams, o visiškai kitokį palaiminimą ir įrodymą, kad kartais meilė pasirodo netikėčia pakuotė.
„Primeni man Tomį, kai jis buvo tavo amžiaus,“ vieną rytą pasakė Arnoldas, stebėdamas, kaip Brady tvirtina laisvą grindų lentelę. „Tas pats širdies gerumas.“
„Bet kitoks,“ Brady šypsojosi, jo akys buvo pilnos supratimo. „Aš atvykstu.“
Rytą, kai Brady jį rado, Arnoldas atrodė ramus, tarsi tiesiog užmigęs. Džojas užėmė savo įprastą vietą, stebėdamas savo draugą paskutinį kartą.
Rytinė šviesa pagauna dulkes, šokančias aplink Arnoldą, tarsi Mariam dvasia būtų atbėgusi jį pasveikinti, pagaliau pasiruošusi susijungti su jo gyvenimo meile po to, kai jis pasiekė žemišką išėjimą.
Laidoje buvo surinkta daugiau žmonių, nei kada nors Arnoldo gimtadieniuose. Brady stebėjo, kaip kaimynai susirinko tyliai, dalindamiesi prisiminimais apie seno vyro gerumą, jo išmintį ir gebėjimą net paprastus dalykus paversti magija.
Kalbėjo apie vasaros vakarus ant jo verandos, išmintį, dalintą per puodelius per stiprios kavos, ir apie gyvenimą, praleistą tyliai, bet pilnai.
Kai Brady pakilo tarti eulogiją, jo pirštai lėtai braukė per lėktuvių bilietą kišenėje – tą, kurį jis nusipirko, norėdamas nustebinti Arnoldą per artėjantį 94-ąjį gimtadienį. Kelionė į Paryžių pavasarį, kaip Arnoldas visada svajojo. Tai būtų buvę tobula.
Dabar, drebant rankomis, jis įkišo bilietą po balto satino lininio klojimo kapavietėje, pažadą, kuris nebuvo įvykdytas.
Arnoldo vaikai atbėgo pavėluoti, apsirengę juoda spalva, laikydami šviežias gėles, kurios lyg išpažindavo mirusį ryšį. Jie susikaupė kartu, dalindamiesi istorijomis apie tėvą, kurio jie nepajuto mylėti, kol jis gyvas buvo, o jų ašaros krioklėjo kaip lietus po sausros, per vėlai, kad išgelbėtų tai, kas jau mirė.
Kai lankytojų skaičius mažėjo, Brady ištrauko nusidėvėjusį voką iš savo striukės kišenės. Viduje buvo paskutinis laiškas, kurį Arnoldas parašė, bet niekada nesiuntė, datuotas vos likus trims dienoms iki jo mirties:
„Mieli vaikai,
Iki kol jūs šį laišką perskaitysite, manęs jau nebus. Brady pažadėjo nusiųsti šiuos laiškus… na, po to, kai aš nebe būsiu. Jis yra geras vaikinas. Tas sūnus, kurio atradau, kai man jo labiausiai reikėjo. Noriu, kad žinotumėte, aš jums atleidau dar seniai. Gyvenimas tampa užimtas. Dabar tai suprantu. Bet tikiuosi, kad kada nors, kai būsite seni ir jūsų vaikai bus per užimti paskambinti, prisiminsite mane. Ne su liūdesiu ar kaltė, bet su meile.
Prašiau Brady pasiimti mano vaikščiojimo lazdą į Paryžių, jei aš nebegalėsiu pamatyti dar vienos dienos. Keista, ar ne? Seno vyro lazda keliaus pasaulį be jo. Bet ta lazdą lydėsiu 20 metų. Ji pažino visus mano pasakojimus, išgirdusi visas mano maldas, pajutusi visas mano ašaras. Ji nusipelno nuotykių.
Būkite geri sau. Būkite dar geresni vieni kitiems. Ir prisiminkite, niekada ne per vėlu paskambinti žmogui, kurį mylite. Iki tol.
Visa mano meile,
Tėtis“
Brady buvo paskutinis, kuris paliko kapines. Jis nusprendė pasilikti Arnoldo laišką, nes žinojo, kad jo vaikams jo nesiųsti nėra prasmės. Namuose jis rado Džoją – Arnoldo senstančią tabby katiną – laukiančią ant verandos, tarsi žinodama, kur tiksliai jai priklauso.
„Tu dabar mano šeima, bičiuli,“ Brady pasakė, paimdami katiną. „Arnoldas mane paskirtų gyvybę, jei aš tave palikčiau! Gal gali užimti mano lovos kampą ar beveik bet kurį vietą, kur jautiesi patogiai. Bet niekada nesrauk – sutinku?“
Tas žiema prabėgo lėtai, kiekviena diena priminė Arnoldo tuščią kėdę. Tačiau atėjus pavasariui, nudažius pasaulį naujomis spalvomis, Brady žinojo, kad metas ateiti. Kai vyšnių žiedai pradėjo sklandyti su rytinio vėjo gūsiu, jis sėdo į skrydį į Paryžių, o Džojas saugiai įlipo į kelioninį dėžutę.
Viršutinėje bagažo skyriaus dalyje Arnoldo vaikščiojimo lazdos ilsėjosi prie jo seno odinio lagamino.
„Tu klydejai dėl vieno dalyko, Arnie,“ Brady šnabždėjo, stebėdamas, kaip saulėtekis dažo debesis auksiniais atspalviais. „Tai visai ne keista. Kai kurie svajonės tiesiog turi kitokias kojas, kad jas neštų.“
